стоп-кадр истерики, законсервированной до температуры вечной мерзлоты
Маленький постмодернист внутри меня умер. Не будет больше мифологии, всяких там хтонических чудовищ Алексанро-Невской лавры и прочего. (Хотя от лавры все равно веет жутью, когда идешь мимо). Что будет вместо, я не знаю.





Метро, москиты и мохито:
Лежишь на койке, тело затекло

Зеленое желе рассвета.
Бесхвостой ящеркой на камне,

И чувствуешь себя немного трилобитом
Песок в глазах расплавился в стекло,

Тупым, весомым. Чашку Петри
Тимпаны бьют, и капельница камедь

С чаем - и пора в дорогу
По мне, по Фаэтону, льет,

По слепленному из песка Петрополю
В тоске скукожась тополиной.

С буквы "N", где бродит по проспектам гоголь-моголь,
И ты во сне все ищешь брод,

И лапу пожимает каждый тополь.
Запутавшись в бинтах из тины.

Довольно костью поделиться,


Он проведет тебя куда захочешь


С упорством гидры лернерийской


По головам, болотным кочкам


Туда, где жертвуют петролеум


Эмпузы отрастившим ламиям:


Из палок вырастают колья,


А из песчинок - камни.

(а это - последыши архаического сознания, тьфу-тьфу-тьфу, нах-нах-нах)

@темы: Freud Freundin, солдат неудачи